Seu primeiro nome era Carla , e era também tudo que ela sabia sobre si mesma.
Carla espreitava as ruas da periferia, sempre do avesso, sempre perdida. Carla não ligava para o mau tempo daquele dia ou de qualquer outro dia , sempre jogada nas ruas, ela não ligava pra nada. Suas roupas puídas colavam-se ao corpo,molhadas pelo fim de tarde mesmo assim ela não se dava ao trabalho de sentir frio, pois já não sentia nada.
Carla era mais que um nome de guerra. Carla era quem ela era por escolha própria e também por necessidade, Carla era a única realidade que ela conhecia e também a única coisa que ela podia inventar sobre si mesma.
Desde de muito cedo ela se lembra das mãos, não dos rostos, dos corpos ou dos cabelos, apenas das mãos a invadindo e desmontando. Ela também se lembra que houve um jardim, um pai e uma mãe e mais que cinco dentes em sua boca, se lembra de ter chorado , rezado e sentindo fome; mas essas coisas pareciam ter acontecido em outra vida.
Agora ela era apenas Carla, a noite nas ruas, dormindo marcada num quarto de pensão , era Carla indo de abrigo em abrigo , comendo comida fria de madrugada.
Era Carla, suja, suada e letárgica. Percorrendo as ruas de uma cidade grande demais pra ela.
Era sempre Carla, só Carla.
Cansada demais pra se defender
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